BETWEEN THE LINE

Los ojos se estrellaban sobre edificios comunales. Gotas que son mas pecadoras que todos estos bloques de hormigon. Carceles del individualismo, asesinos de sueños de libertad. Negarlo ya no sirve de nada porque a veces la verdad es tan evidente que se te estanca en medio de la garganta con miedo a salir. Con miedo e recibir un tiro en la nuca o morir congelada en un rio sucio, arañando la gruesa capa de hielo que ultimamente nos cubre a todos. Aprisionados entre avenidas tan anchas que el miedo se desboca ante la idea de no saber dónde está el final. Ey, paisana!No te vayas, no tengas miedo a perder esta guerra que sin ti no podremos librar, compañera no abandones la tierra que vio como germinaba cada uno de tus sueños, los que aun hoy te empeñas en cumplir esperando encontrar algo parecido al paraiso detrás de cada imbécil que quiera rajarte la espalda. Da gracias a que solo sea eso.  Tu mundo está sumido en un amanecer verde-neón. Afuera es todo tan terrible… Retumban bajos y tambores mientras una voz folklorica entona un canto desesperado que muere en el Nevá. Es tiempo de luchar por lo que amas. El Sol respira y el cielo escucha como en este país vuelve a fundirse el acero, calentándose y soltando chispas con cada golpe que le dan. El tiempo es una cruel señora pornográfica.  Y hasta tienes razón, todo es tan triste, salvaje, inteligente… Que esta noche no llore nadie. Que esta noche nadie sea asesinado. http://www.youtube.com/watch?v=746LJsIXUc0&feature=results_video&playnext=1&list=PL98A5120680EAF5E4

Los ojos se estrellaban sobre edificios comunales. Gotas que son mas pecadoras que todos estos bloques de hormigon. Carceles del individualismo, asesinos de sueños de libertad. Negarlo ya no sirve de nada porque a veces la verdad es tan evidente que se te estanca en medio de la garganta con miedo a salir. Con miedo e recibir un tiro en la nuca o morir congelada en un rio sucio, arañando la gruesa capa de hielo que ultimamente nos cubre a todos.

Aprisionados entre avenidas tan anchas que el miedo se desboca ante la idea de no saber dónde está el final. Ey, paisana!No te vayas, no tengas miedo a perder esta guerra que sin ti no podremos librar, compañera no abandones la tierra que vio como germinaba cada uno de tus sueños, los que aun hoy te empeñas en cumplir esperando encontrar algo parecido al paraiso detrás de cada imbécil que quiera rajarte la espalda.

Da gracias a que solo sea eso. 

Tu mundo está sumido en un amanecer verde-neón. Afuera es todo tan terrible… Retumban bajos y tambores mientras una voz folklorica entona un canto desesperado que muere en el Nevá. Es tiempo de luchar por lo que amas. El Sol respira y el cielo escucha como en este país vuelve a fundirse el acero, calentándose y soltando chispas con cada golpe que le dan. El tiempo es una cruel señora pornográfica. 

Y hasta tienes razón, todo es tan triste, salvaje, inteligente… Que esta noche no llore nadie. Que esta noche nadie sea asesinado.

http://www.youtube.com/watch?v=746LJsIXUc0&feature=results_video&playnext=1&list=PL98A5120680EAF5E4

¿Quién tendrá el poder de juzgarme mañana?

¿Quién tendrá el poder de juzgarme mañana?

(Source: ecocides)

Nada es tan vació ni frió ni cortante como tu propio cerebro.

Nada es tan vació ni frió ni cortante como tu propio cerebro.

(via dearscience)

Mientras haya sangre caliente habrá fe, corazón y mente.

Mientras haya sangre caliente habrá fe, corazón y mente.

(via in-social)

Aprender a buscar la felicidad en el papel que te toca desempeñar hoy.

Aprender a buscar la felicidad en el papel que te toca desempeñar hoy.

(via dr-dunkenstein)

Orígenes e historia de la conciencia I Vida nocturna. Cartas, periódicos, whisky vertido de golpe en el vaso. Poemas crucificados en la pared, disecados, con sus alas cortadas como si fuesen trofeos. Nadie habita este cuarto sin sentir algún tipo de crisis. Nadie habita este cuarto sin enfrentarse a la desnudez de las paredes detrás de los poemas, de los estantes de libros, de las fotografías de heroínas muertas, sin reflexionar, por primera y última vez sobre la verdadera naturaleza de la poesía. Esa urgencia de poner mundos en relación. El sueño de un lenguaje común. Mi envidia no es sencilla cuando pienso en los amantes, en su ciega fe, en sus crucifixiones experimentadas. He soñado con irme a dormir como si entrase en límpidas aguas rodeadas por un nevoso bosque, tan blanco como unas sábanas frías, pensando, ahí dentro me congelaré. Mis descalzos pies ya se han entumecido por la nieve, pero está apacible el agua, me sumerjo y floto como un animal anfibio ardiente que ha roto la red, que ha corrido por los campos nevados sin dejar trazo; estas aguas borran las huellas Ahora estás libre del cazador, del trampero de los carceleros de la mente pero el animal ardiente continúa soñando con otro animal que nada bajo la superficie vareteada de nieve y despierta y vuelve a dormir. Nadie duerme en este cuarto sin el sueño de un lenguaje común. http://www.youtube.com/watch?v=qCf5-lQpuvg

Orígenes e historia de la conciencia I


Vida nocturna. Cartas, periódicos, whisky

vertido de golpe en el vaso. Poemas crucificados

en la pared, disecados, con sus alas cortadas

como si fuesen trofeos. Nadie habita este cuarto

sin sentir algún tipo de crisis.

Nadie habita este cuarto

sin enfrentarse a la desnudez de las paredes

detrás de los poemas, de los estantes de libros,

de las fotografías de heroínas muertas,

sin reflexionar, por primera y última vez

sobre la verdadera naturaleza de la poesía.

Esa urgencia de poner mundos

en relación. El sueño de un lenguaje común.

Mi envidia no es sencilla

cuando pienso en los amantes, en su ciega fe,

en sus crucifixiones experimentadas. He soñado con irme

a dormir como si entrase en límpidas aguas rodeadas

por un nevoso bosque, tan blanco como unas sábanas frías,

pensando, ahí dentro me congelaré.

Mis descalzos pies ya se han entumecido por la nieve,

pero está apacible el agua,

me sumerjo y floto

como un animal anfibio ardiente

que ha roto la red, que ha corrido

por los campos nevados sin dejar trazo;

estas aguas borran las huellas

Ahora estás libre

del cazador, del trampero

de los carceleros de la mente


pero el animal ardiente continúa soñando

con otro animal

que nada bajo la superficie vareteada de nieve

y despierta y vuelve a dormir.

Nadie duerme en este cuarto sin

el sueño de un lenguaje común.

http://www.youtube.com/watch?v=qCf5-lQpuvg

(Source: crisenbery)

XII (DEDICATORIAS) Sé que estás leyendo este poema tarde, antes de dejar tu oficina la de la única lámpara amarillo intenso y la ventana que se va oscureciendo en la lasitud de un edificio que se funde en el silencio mucho después de la hora pico.     Sé que estás leyendo este poema parada en una librería lejos del océano en un día gris del principio de la primavera, débiles copos arrastrados por los enormes espacios de las planicies a tu alrededor. Sé que estás leyendo este poema en una habitación donde demasiado ha sucedido como para que lo soportes donde las sábanas se enroscan estancadas en la cama y la valija abierta habla de huida pero todavía no podés irte.     Sé que estás leyendo este poema mientras el subterráneo disminuye la velocidad y antes de subir corriendo las escaleras hacia una nueva clase de amor que tu vida nunca permitió. Sé que estás leyendo este poema a la luz de la pantalla del televisor donde imágenes sin sonido se sacuden y deslizan mientras esperás la última noticia de la intifada. Sé que estás leyendo este poema en una sala de espera de ojos que coinciden y que no se encuentran, de identidad con extraños. Sé que estás leyendo este poema con luz fluorescente en el aburrimiento y la fatiga de jóvenes excluidos, que se marginan a sí mismos, a una edad demasiado temprana.   Sé que estás leyendo este poema con tu vista debilitada, los gruesos lentes agrandando estas letras más allá de todo significado y sin embargo seguís leyendo porque hasta el alfabeto es precioso. Sé que estás leyendo este poema caminando por la cocina calentando leche, un bebé llorando sobre tu hombro, un libro en tu mano porque la vida es corta y vos también tenés sed. Sé que estás leyendo este poema que no está en tu idioma adivinando algunas palabras mientras otras te hacen seguir leyendo y quiero saber cuáles son esas palabras. Sé que estás leyendo este poema esperando escuchar, desgarrada entre la amargura y la esperanza volviendo una vez más a la tarea que no podés rehuir. Sé que estás leyendo este poema porque ya no queda otra cosa que leer ahí donde aterrizaste, desnuda como estás.  http://www.youtube.com/watch?v=A0WOoIr052Q

XII (DEDICATORIAS)

Sé que estás leyendo este poema

tarde, antes de dejar tu oficina

la de la única lámpara amarillo intenso

y la ventana que se va oscureciendo

en la lasitud de un edificio que se funde en el silencio

mucho después de la hora pico.    

Sé que estás leyendo este poema

parada en una librería lejos del océano

en un día gris del principio de la primavera,

débiles copos arrastrados por los enormes espacios

de las planicies a tu alrededor.

Sé que estás leyendo este poema

en una habitación donde demasiado ha sucedido

como para que lo soportes

donde las sábanas se enroscan estancadas en la cama

y la valija abierta habla de huida

pero todavía no podés irte.    

Sé que estás leyendo este poema

mientras el subterráneo disminuye la velocidad

y antes de subir corriendo las escaleras

hacia una nueva clase de amor

que tu vida nunca permitió.

Sé que estás leyendo este poema a la luz

de la pantalla del televisor

donde imágenes sin sonido se sacuden y deslizan

mientras esperás la última noticia de la intifada.

Sé que estás leyendo este poema en una sala de espera

de ojos que coinciden y que no se encuentran, de identidad con extraños.

Sé que estás leyendo este poema con luz fluorescente

en el aburrimiento y la fatiga de jóvenes excluidos,

que se marginan a sí mismos, a una edad demasiado temprana.  

Sé que estás leyendo este poema con tu vista debilitada,

los gruesos lentes agrandando estas letras más allá de todo significado

y sin embargo seguís leyendo

porque hasta el alfabeto es precioso.

Sé que estás leyendo este poema caminando por la cocina

calentando leche, un bebé llorando sobre tu hombro,

un libro en tu mano

porque la vida es corta y vos también tenés sed.

Sé que estás leyendo este poema que no está en tu idioma

adivinando algunas palabras mientras otras te hacen seguir leyendo

y quiero saber cuáles son esas palabras.

Sé que estás leyendo este poema esperando escuchar,

desgarrada entre la amargura y la esperanza

volviendo una vez más a la tarea que no podés rehuir.

Sé que estás leyendo este poema

porque ya no queda otra cosa que leer

ahí donde aterrizaste, desnuda como estás. 


http://www.youtube.com/watch?v=A0WOoIr052Q

(via saddest-summer)